Não há verso,tudo é prosa,

passos de luz num espelho,

verso, ilusão de ótica,

verde,o sinal vermelho.

Coisa feita de brisa,

de mágoa e de calmaria,

dentro de um tal poema,

qual poesia pousaria?

Não é preciso consenso nem arte,

nem beleza ou idade:

a vida é sempre dentro e agora.

(A vida é minha para ser ousada.)

A vida pode florescer numa existência inteira.

Mas tem de ser buscada,

tem de ser conquistada.

Lya Luft

um deus também é o vento

só se vê nos seus efeitos

árvores em pânico

bandeiras

água trêmula

navios a zarpar

me ensina

a sofrer sem ser visto

a gozar em silêncio

o meu próprio passar

nunca duas vezes

no mesmo lugar

a este deus

que levanta a poeira dos caminhos

os levando a voar

consagro este suspiro

nele cresça

até virar vendaval

Paulo Leminski