Não há verso,tudo é prosa,passos de luz num espelho,
verso, ilusão de ótica,
verde,o sinal vermelho.
Coisa feita de brisa,
de mágoa e de calmaria,
dentro de um tal poema,
qual poesia pousaria?
Não é preciso consenso nem arte,nem beleza ou idade:
a vida é sempre dentro e agora.
(A vida é minha para ser ousada.)
A vida pode florescer numa existência inteira.
Mas tem de ser buscada,
tem de ser conquistada.
Lya Luft
